Green Arrow

Encontras irremediable salvar la palabra, la discusión en vano,  nadie te escucha y nadie lo hará.  En un segundo plano le hablas al espejo, entonces hay otro-yo que te escucha lejano. Si tan sólo dedicaras ese monologo interminable de razones sin sentidos y te dieras a explicar tal cual sos, tal vez yo detrás de ese espejo lejano volvería a tu tiempo y me encontraría diciéndote la verdad. Nada más acá y nada más allá, sino lo que corresponde decir dado el sentimiento profundo de amor sin sentido. Si dejarás el vacío prometería volver desde ese sueño lejano para terminar aquello de manera apropiada, como dicen los que no pueden definir la manera correcta. Mi doble me dirá que tan mal lo he hecho en el futuro y de qué cosas, airosa podré salir. Pero este inexplicable sentimiento permanecerá en tanto el espejo no se rompa y nos encontremos, nosotras dos, esperando el día de la respuesta correcta, de la ridícula verdad. 

El tiempo que me das

La quietud no es para los aburridos ni para los reflexivos, es para aquellos que necesitan parar.

"Queriendo morir cada día en tu poesía. Concédeme un abismo de mañanas..."
El vacío, el fondo, el no-lugar, el no-acontecer, el no-mañana., la nada- la nada - la nada. La cosa misma que pierde definición semántica, la cosa misma no se re-significa, no se reintegra a la vida de las palabras, se encuentra allá en el fondo dilapidada. La cosa no tiene nombre porque no interesa, no se sabe qué es, no se quiere saber y no se la quiere encontrar. No se puede enterrar a la cosa- porque ni siquiera se sabe si está viva- si se quito la vida que alguna vez tuvo- o no tuvo. A lo sumo fue alguien o algo, no sé sabe, si algun pedazo de canción o alguna línea de tu poesía, la cosa quiso que la dijeran y nadie la dijo, nadie le dio un espíritu de verdad y existencia, supongo que es culpa de mi persona que sabía la posibilidad de su existencia y no la nombro.

valle de valium

He desvariado tanto este último tiempo, ido de orgasmo en orgasmo, de piel en piel. La plenitud de mujer parece el estado de droga que en lentitud con mis movimientos tiene consciencia de todo lo que es y todo lo que hace en ese mismo instante. Los poros, los nervios, los olores, toda la sinestesia del encuentro, son parte del número dos y el tres, y el cinco. Todo asciende y desciende, y nuestras mentes más allá del vaho y la inercia que nos consume, van separándose para no volver a ser. Se consume el momento en la idea etérea del último suspiro.

Mañana tendré el deseo de ser yo quien recuerde tu verdad. En tu lugar de hastiado duermes en mi pecho, escucho a tus sueños acotar acerca de la bella idea de no estar acá. Tentador, impotente y locuaz. Me levanto y me voy, no soporto escuchar tus pensamientos.

la idea 1

Nadie que escribe está lejos de nada, incluso es más vulnerable que cualquier persona que no esquiva la palabra. Todo nos toca, todo nos hiere, nos marca, nos deja incluso aterrados. Sentimos por nosotros y por los demás, lloramos a escondidas (cuando podemos), hablamos incoherencias y agravios salen sin pensarlo. Frustrados e inteligibles por no alcanzar lo deseado, nos ocultamos en un nido de palabras inconexas que duran un segundo en nuestra mente, nos atiborramos de cosas más allá de nuestro ser, y no comprendemos porqué no podemos hacer nada. El ego destruye toda idea de imposible pero nuestras ideas se caen con tal rapidez por recordar nuestra condición humana. Recordamos y volvemos a olvidar nuestro deseo de ser nuestro dios, nuestra propia diosa. El ego destruye de a poco toda idea de criterio propio, olvidamos pocas veces la modestia, la humildad nos deja de lado.

Y yo acá esperando mi sueño

Pero mañana cuando todo haya terminado. ¿Quién vendrá a recoger los espacios vacíos? ¿Qué se dice cuando no se dice? Quién no nombra tal vez tenga más conciencia de la palabra para callarla y respetarla -No diga esa palabra, no duelas a nadie- No desconciertes el final del camino largo, transeúnte. Quien no te oye ni con la mirada deberá pegar la vuelta. En el día siguiente nacerá lo que añoras de tu ser, oyente, caminante, ciego. Tu guía son los pasos ¿Cómo cruzar de una palabra a otra? ¿Cómo no caer en el charco de agua que hay entre tanta palabra junta? - ¡Cuánta ida para tantas vueltas, para tantas caídas! 

La verdad era mi mentira absoluta... al fin de cuentas nadie la tendrá. 

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,

nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:

Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.Vívela intensamente,

sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

pale white

¿Porqué incluso en la escritura volvemos a lo anterior, a lo pasado? Me cuesta tanto encontrar el genuino ahora, lo despisto por momentos, me interrumpen las palabras y me llamo con el rostro que quiere llorar. Banales y estúpidos pensamientos se me cruzan y yo vuelvo a olvidar aquella perfecta frase armada en menos de dos segundos. Sólo la hoja me hace durar y sólo quiero durar en ella, la eternidad probablemente sea eso, una frase o un sonido, la esencia de mi yo eterno. Tan difícil es procurar ser cierto y verdadero con uno mismo, porqué nos traiciona nuestra propia mente, nuestro propio cuerpo. Muchas veces intente ser memoriosa y recordar mi esencia principal, pero el defecto de memoria me llevo a recordarla una y otra vez, lo que se me hizo más dificil con los años y el tiempo. Aunque lo genuino en mí sea olvidar, probablemente el recuerdo sea la mentira, todo recuerdo no es más que una deformación de un deseo pasado y devastador que no se pudo llevar a cabo. El deseo de un perfecto recuerdo también es traicionero, nada en ello hay de verdad y no puedo fiarme de mis propios recuerdos. Mi tiempo me miente y mi memoria también lo hace.

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Bajo leve tutela
de dioses impasibles
quiero gastar las concedidas horas,
de esta emplazada vida.

Nada pudiendo contra
el ser que me formaron,
deseo que me haya el Hado al menos
dado paz por destino.

De la verdad no quiero
mas que vida: los dioses
dan vida y no verdad, y acaso ni ellos
conozcan la verdad.

Hoy, en este ocio incierto

Hoy, en este ocio incierto
Sin placer ni razón,
Como un túmulo abierto
Cierro mi corazón.

En la inútil conciencia
De que todo es vano,
Lo cierro a la violencia
De este mundo inhumano.

Mas, ¿qué mal sufre un muerto?
¿Contra qué defenderlo?
Lo cierro absorto, es cierto,
Mas sin querer saberlo.