¿Porqué incluso en la escritura volvemos a lo anterior, a lo pasado? Me cuesta tanto encontrar el genuino ahora, lo despisto por momentos, me interrumpen las palabras y me llamo con el rostro que quiere llorar. Banales y estúpidos pensamientos se me cruzan y yo vuelvo a olvidar aquella perfecta frase armada en menos de dos segundos. Sólo la hoja me hace durar y sólo quiero durar en ella, la eternidad probablemente sea eso, una frase o un sonido, la esencia de mi yo eterno. Tan difícil es procurar ser cierto y verdadero con uno mismo, porqué nos traiciona nuestra propia mente, nuestro propio cuerpo. Muchas veces intente ser memoriosa y recordar mi esencia principal, pero el defecto de memoria me llevo a recordarla una y otra vez, lo que se me hizo más dificil con los años y el tiempo. Aunque lo genuino en mí sea olvidar, probablemente el recuerdo sea la mentira, todo recuerdo no es más que una deformación de un deseo pasado y devastador que no se pudo llevar a cabo. El deseo de un perfecto recuerdo también es traicionero, nada en ello hay de verdad y no puedo fiarme de mis propios recuerdos. Mi tiempo me miente y mi memoria también lo hace.
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