Yo soy

mis alas?

dos pétalos podridos

mi razón?

copitas de vino agrio

mi vida?

vacío bien pensado

mi cuerpo?

un tajo en la silla

mi vaivén?

un gong infantil

mi rostro?

un cero disimulado

mis ojos?

ah! Trozos de infinito

Pero hablo de mis sueños...¿Entonces podemos hablar de realidad? . Necesitar dormir para sólo soñar y soñar para dormir. Y soñar despierta cuando ya no puedo dormir...

¿Y?

Llego la primavera ¿y? Recuerdo con está época a Julieta Arruquy.

A esperar que se termine...y a disfrutar de lo poco que queda. El cambio ¿Relativamente qué es?

Que todo mi cuerpo débil

Y en debilidad mis muñecas

Y la simplificación de todos los que vienen

Que menos arduo sera tal vez, no verte

No más las dulces metamorfosis de una niña de seda

sonámbula en la cornisa de niebla

su despertar de mano respirando

de flor que se abre al viento

¿Porqué todo lo blanco tiene que parecer pureza? Tranquilidad, majestuosidad. ¿Porqué todo lo blanco hace que lo negro se vea mal? Siento que el color blanco me transformo en una persona gris, que no quería ser ni blanca ni negra. Soy gris.

A pesar de que la voz se me va al hablarte, la garganta se cierra de a poco y las piernas me tiemblan, siento una gran fuerza que me supera y puedo...aunque sea mirarte a los ojos. Esos ojos negros tan profundos que miran como si nadie pudiera mirar mejor, como si ese mismo color me encantará me elevara y me enterrara en la tierra de tu ser, en la tierra que te dio vida. Acá estoy con vos, en el fondo de esto. Pero ninguno sabe que hacer y estamos sentados esperando que pase la vida...que pase el momento que nos unió.

¿Es qué acaso se puede querer a alguien que hace tres años no ves? Salvo esporádicamente ... salvo cuando lo decida mi suerte...

Perdón.

Pero yo era de todos, y a la vez de nadie.

El rostro desteñido no permitía verme bien.

Abatida por la mañana, mi piel y mis manos.

No me permitían sostenerte.

Voy a extrañar los uniformes

Esas tardes cerca de la plaza

Voy a extrañar las circunstancias que me trajeron hasta acá.

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.

El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.

La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas, están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.

Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas, son cultos. A éstos les queda la esperanza.

Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.

Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Esto es todo.

La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en el espejo.

La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en el espejo.

La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.

Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo.

Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de un arte.

Vicio y virtud son, para el artista, materiales de un arte.

Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.

Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.

Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.

Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.

Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.

Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil, en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.

Todo arte es completamente inútil.